Una antigua habitacion de sirvienta, minuscula y casi miserable. A 20 minutos a pie de la facultad. Sin cocina, sin cuarto de bano propio, sin companeros de piso francofonos, sin calefaccion... Todo por 350 euros al mes...
Pero esta al lado de Montmartre: desde la ventana, se ve asomar la cuspide blanca. En un barrio lleno de actores. Y ya casi es mia...
Cualquier parecido con el sueno ha sido fruto de una milagrosa coincidencia. Afortunadamente...
sábado, 26 de septiembre de 2009
martes, 9 de junio de 2009
UNO. GOTAS MATINALES.
Se esparcía un murmullo de fuente ajena en la mañana dorada, espléndida de temores empequeñecidos. Ni se mantuvo ni prosiguió, tan sólo calló, rodando, la cuesta de los minutos intactos de pasos, pensados, meditados, asumidos, imaginados, presentidos, deseados. Muertos.
Porque el tiempo pasaba y los pasos nuevos estaban muertos. ¿Y el murmullo? Perdido en algún rincón del trajinar interno.
Se levantó. Nuevo galope hacia no sabía dónde. Quizás una esquina escondía una nueva puerta. Quizás sólo el anhelo de que de repente una idea...
Galope tierno, hacia atrás, de tortuga ensimismada. Se te rompieron las patitas y caíste. De bruces. Otra vez la oscuridad de tu caparazoncito de hiedra muerta, podrida y nauseabunda, maloliente; de algas viscosas como la alfombra de un lago ensombrecido.
Y se volvió a sentar, pensando. Por qué aquel murmullo, aunque débil, no cesaba nunca. Por qué el respirar marcado siempre por una cadena a ratos permisiva.
Rumba tarumba me llevas hacia la tumba de tus catacumbas. Canciones deshilachadas en bestias de metal que se limpian las comisuras de sustancias vaporosas, blanquecinas, grisáceas, tóxicas, irrespirables.
No tosáis en mi boca vuestras conversaciones delirantes. No me miréis con los ojos del cuello. No desviéis mi día hacia
El suelo manchado de lluvia. Chapotean. Ancas de rana infrahumana aprisionadas en botas de caucho. Dedos de agua mutilados que se caen sobre la acera. Losas perdidas en los dibujos que se asemejan a sus surcos; arcoiris descomunales sobre el lodo en la boca de los portales. Flores absorbentes, hambrientas, husmeantes, humeantes, dementes.
Y volvió a ponerse en pie. Tan sólo un paraguas rosáceo como los dientes de un caracol. Un paraguas que giraba, que bailaba, que se contoneaba. Las calles son caminos plateados retorcidos, enigmatizados; resuellos en labios paseantes y estridentes.
Fue siguiendo la sombra embadurnada de una estela danzarina.
Porque el tiempo pasaba y los pasos nuevos estaban muertos. ¿Y el murmullo? Perdido en algún rincón del trajinar interno.
Se levantó. Nuevo galope hacia no sabía dónde. Quizás una esquina escondía una nueva puerta. Quizás sólo el anhelo de que de repente una idea...
Galope tierno, hacia atrás, de tortuga ensimismada. Se te rompieron las patitas y caíste. De bruces. Otra vez la oscuridad de tu caparazoncito de hiedra muerta, podrida y nauseabunda, maloliente; de algas viscosas como la alfombra de un lago ensombrecido.
Y se volvió a sentar, pensando. Por qué aquel murmullo, aunque débil, no cesaba nunca. Por qué el respirar marcado siempre por una cadena a ratos permisiva.
Rumba tarumba me llevas hacia la tumba de tus catacumbas. Canciones deshilachadas en bestias de metal que se limpian las comisuras de sustancias vaporosas, blanquecinas, grisáceas, tóxicas, irrespirables.
No tosáis en mi boca vuestras conversaciones delirantes. No me miréis con los ojos del cuello. No desviéis mi día hacia
El suelo manchado de lluvia. Chapotean. Ancas de rana infrahumana aprisionadas en botas de caucho. Dedos de agua mutilados que se caen sobre la acera. Losas perdidas en los dibujos que se asemejan a sus surcos; arcoiris descomunales sobre el lodo en la boca de los portales. Flores absorbentes, hambrientas, husmeantes, humeantes, dementes.
Y volvió a ponerse en pie. Tan sólo un paraguas rosáceo como los dientes de un caracol. Un paraguas que giraba, que bailaba, que se contoneaba. Las calles son caminos plateados retorcidos, enigmatizados; resuellos en labios paseantes y estridentes.
Fue siguiendo la sombra embadurnada de una estela danzarina.
Revolución
Sólo encuentro mi sentido en la lucha.
Me excita. Tomar a la serpiente en mi mano y ver cómo su silbido ennegrece la piedra con un grito.
Plasmarnos. Desde el vientre acuchillar la mordaza, desatar la cuerda.
Sentirnos. Leernos las almas sin pronunciar palabra.
Pelearnos. Fuerte unión que aniquila oscuridades ajenas.
Desnudarnos. De ropajes férreos oxidados.
Siempre os tuve dentro de mí. En imaginación y presentimiento. Ahora SOIS.
Compañeras: alzaos, destruyamos.
El muro que nos separa y enmudece.
Y sembremos. LIBERTAD.
Y florezcamos.
Me excita. Tomar a la serpiente en mi mano y ver cómo su silbido ennegrece la piedra con un grito.
Plasmarnos. Desde el vientre acuchillar la mordaza, desatar la cuerda.
Sentirnos. Leernos las almas sin pronunciar palabra.
Pelearnos. Fuerte unión que aniquila oscuridades ajenas.
Desnudarnos. De ropajes férreos oxidados.
Siempre os tuve dentro de mí. En imaginación y presentimiento. Ahora SOIS.
Compañeras: alzaos, destruyamos.
El muro que nos separa y enmudece.
Y sembremos. LIBERTAD.
Y florezcamos.
Yo, quejica
Siempre en este punto, en el mismo punto, aburrido, desgastado, con los mismos remolinos que se repiten.
Hace tiempo que siento que mi vida es un continuo fracaso en el que no avanzo.
Hace años que me siento impotente, débil, incapaz, estancada.
Ya es un vicio la oscuridad que se mantiene, trémula, en el idéntico techo que rebosa sobre mi cama; rebosa de recuerdos malformados, caras parturientas de quejidos en eco, fatigas en los pasos aún inexistentes.
Se perdió el día en que empecé a sentirme estatua enmudecida. Se perdió el adiós al dolor, asumido ya, inagotable, intransigente, mientras veo cómo mi vida se escapa acuchillada de reproches.
Y busco una salida. En vano.
Las cicatrices. Intactas. A veces, verbalizaciones cerradas. Otras, pequeños enanos impotentes ante el torrente. Siempre acechantes, espectantes.
Y yo me pierdo, rumoreo, me quiebro en la lucha que aún no he sido capaz de iniciar con firmeza y destreza.
Las horas muertas se burlan de mi afán de estoicismo. Y el fracaso sigue abriendo sus fauces, engullendo mi cuerpo, dándome la bienvenida a este maldito Eterno Retorno. De lo mismo.
Siempre los mismos ecos de las mismas vivencias en el mismo techo de la misma habitación de la misma vida en la misma ciudad que acompasa el mismo vals mortecino día tras día.
Y ahora, tras escribir, me siento mejor. Soy una jodida mentirosa.
Hace tiempo que siento que mi vida es un continuo fracaso en el que no avanzo.
Hace años que me siento impotente, débil, incapaz, estancada.
Ya es un vicio la oscuridad que se mantiene, trémula, en el idéntico techo que rebosa sobre mi cama; rebosa de recuerdos malformados, caras parturientas de quejidos en eco, fatigas en los pasos aún inexistentes.
Se perdió el día en que empecé a sentirme estatua enmudecida. Se perdió el adiós al dolor, asumido ya, inagotable, intransigente, mientras veo cómo mi vida se escapa acuchillada de reproches.
Y busco una salida. En vano.
Las cicatrices. Intactas. A veces, verbalizaciones cerradas. Otras, pequeños enanos impotentes ante el torrente. Siempre acechantes, espectantes.
Y yo me pierdo, rumoreo, me quiebro en la lucha que aún no he sido capaz de iniciar con firmeza y destreza.
Las horas muertas se burlan de mi afán de estoicismo. Y el fracaso sigue abriendo sus fauces, engullendo mi cuerpo, dándome la bienvenida a este maldito Eterno Retorno. De lo mismo.
Siempre los mismos ecos de las mismas vivencias en el mismo techo de la misma habitación de la misma vida en la misma ciudad que acompasa el mismo vals mortecino día tras día.
Y ahora, tras escribir, me siento mejor. Soy una jodida mentirosa.
lunes, 27 de abril de 2009
Ya no tengo miedo. De vivir, de sentir, de esperar, de amar, de escribir. De fracasar. Ya no hay ideas, sólo corazón. Ya no hay juicios; sólo intensidad.
Y esta vez lo digo de verdad.
La incertidumbre es un tobogán por el que deslizarse indefinidamente.
Métodos, horarios, rutinas, prejuicios... dejémoslo para los cobardes. Yo quiero ser siempre llama.
Éxito, renombre, reconocimiento a una vida de sacrificios... obtengan su premio los vanidosos. Yo quiero ser siempre llama.
Comodidad, seguridad, confort... a los aburridos se lo otorgo. Yo quiero ser siempre llama.
Y arder en mi propio centro. Morir y renacer. Cada día. Y no saber jamás. Lo que ocurrirá mañana.
Yo quiero ser siempre llama.
Y esta vez lo digo de verdad.
La incertidumbre es un tobogán por el que deslizarse indefinidamente.
Métodos, horarios, rutinas, prejuicios... dejémoslo para los cobardes. Yo quiero ser siempre llama.
Éxito, renombre, reconocimiento a una vida de sacrificios... obtengan su premio los vanidosos. Yo quiero ser siempre llama.
Comodidad, seguridad, confort... a los aburridos se lo otorgo. Yo quiero ser siempre llama.
Y arder en mi propio centro. Morir y renacer. Cada día. Y no saber jamás. Lo que ocurrirá mañana.
Yo quiero ser siempre llama.
lunes, 13 de abril de 2009
martes, 7 de abril de 2009
Bon dia
Bon dia, ningú m'ho ha demanat però fa un bon dia. Damunt dels caps un sol bén insolent, que il·lumina descarat tot l'espectacle de la gent.
Llevar-se al dematí, com als tretze anys, amb les butxaques de la son plenes d'esperança. La vida és llibertat i somriure, una eterna rebeldia contra les imposicions. Rient s'enfonsaven els ordres aleshores; rient s'enfonsaràn a partir d'ara.
No puc creure ni mitja paraula dels que ploren per no tenir imaginació. Per a mi és el pilar de la meva existència.
T'he guardat sempre al meu cor, petita C, i allà has esperat fins que t'he pogut tornar a trobar. I ara no et penso deixar anar la mà mai més.
No et creguis les veus grises que defineixen la vida... s'han cregut una mentida que fa massa por
Llevar-se al dematí, com als tretze anys, amb les butxaques de la son plenes d'esperança. La vida és llibertat i somriure, una eterna rebeldia contra les imposicions. Rient s'enfonsaven els ordres aleshores; rient s'enfonsaràn a partir d'ara.
No puc creure ni mitja paraula dels que ploren per no tenir imaginació. Per a mi és el pilar de la meva existència.
T'he guardat sempre al meu cor, petita C, i allà has esperat fins que t'he pogut tornar a trobar. I ara no et penso deixar anar la mà mai més.
No et creguis les veus grises que defineixen la vida... s'han cregut una mentida que fa massa por
jueves, 26 de marzo de 2009
Me hubiera gustado escribir la historia de un miserable multipartito que se refería a sí mismo como una dinastía de reyes de idéntico nombre o como aquella sucesión de personajes de cierta novela sudamericana.
Pero no lo haré. Prefiero pensar que no existe la conexión. Es más: prefiero dejar de comprobarlo.
Me empieza a ser preciada la soledad.
FIN
Pero no lo haré. Prefiero pensar que no existe la conexión. Es más: prefiero dejar de comprobarlo.
Me empieza a ser preciada la soledad.
FIN
domingo, 22 de marzo de 2009
Jane Eyre ya no es institutriz
Mañana, cuando te levantes, haz lo siguiente: toma el espejo y una tiza y traza las facciones que veas, con cuidado, sin deformarlas ni caricaturizarlas cual pintor miope. No olvides incluir el destelleo de tus ojos, ni la firmeza de tus labios.
Cuando termines, escribe debajo: Retrato de Amelie Fatale, mujer fuerte, inteligente y orgullosa.
Después toma un puñado de vulgar lodo y moldea una figura masculina, raquítica y encorvada bajo todo su miedo y escribe en sus pies: Rastrero cobardica.
La próxima vez que se te ocurra saludarle, recuerda estos dos retratos y contente: demasiado digna para, siquiera, un leve gesto de cabeza.
Cuando termines, escribe debajo: Retrato de Amelie Fatale, mujer fuerte, inteligente y orgullosa.
Después toma un puñado de vulgar lodo y moldea una figura masculina, raquítica y encorvada bajo todo su miedo y escribe en sus pies: Rastrero cobardica.
La próxima vez que se te ocurra saludarle, recuerda estos dos retratos y contente: demasiado digna para, siquiera, un leve gesto de cabeza.
domingo, 8 de marzo de 2009
Los hombres están castrados
Fortaleza es, para el género masculino, la imposición de la voluntad sobre los sentimientos, la negación de los mismos.
Inventan entonces discursos donde reducen el sentir a un simple hábito, a una autobiografía, al victimismo, a la búsqueda de la compasión ajena... Niegan su existencia, en tres palabras.
Fortaleza es, para mí, el asumir que existen y partir de la calma para aceptarlos, comprenderlos y redireccionarlos, no la castración interna.
Cuanto más castrado está un hombre, más masculino pretende ser. Pobrecitos...
Inventan entonces discursos donde reducen el sentir a un simple hábito, a una autobiografía, al victimismo, a la búsqueda de la compasión ajena... Niegan su existencia, en tres palabras.
Fortaleza es, para mí, el asumir que existen y partir de la calma para aceptarlos, comprenderlos y redireccionarlos, no la castración interna.
Cuanto más castrado está un hombre, más masculino pretende ser. Pobrecitos...
miércoles, 25 de febrero de 2009
El muro
Cada uno en su propio monólogo, como un eco contenido e intrascendente, mientras reza entre ambos la ausencia, sólida pero agujereada, invitando al espionaje.
Ahora casi no me cabe duda.
Pero mira que eres pueril...
Ahora casi no me cabe duda.
Pero mira que eres pueril...
viernes, 20 de febrero de 2009
Muerte y resurrección
Hallar algo nuevo que abofetee mis horas y vuelva a destruir mis esquemas. Que acabe con el olor impregnado de los días pasados.
Y volver a sentir el poder de la vida, aniquilando el anquilosamiento de las concepciones petreofactas.
Quizás sea la noche sinónimo de gesta del misterio que se acrecenta.
Y volver a sentir el poder de la vida, aniquilando el anquilosamiento de las concepciones petreofactas.
Quizás sea la noche sinónimo de gesta del misterio que se acrecenta.
jueves, 19 de febrero de 2009
Yo y el lenguaje. El lenguaje y yo.
¿Soy un cuerpo vacuo por el que recorren fórmulas ya establecidas?
¡Qué descanso! Ahora sí que puedo decir todas las tonterías que me plazcan sin que nadie me atribuya su verdadera autoría.
¿O, por el contrario, tengo un poder autónomo sobre dichas estructuras y las uso tal y como me place?
¡Oh, qué bello! ¡Soy un demiurgo transformando este mundo en otras realidades que se me antojan maravillosas!
¿Se ME antojan? ¿A quién, exactamente? ¿A cuál de mis disfraces? ¿Hay algo detrás de ellos?
No, simplemente fluyo por uno y otro, expandiéndome de mil formas distintas.
Pero si fluyo, hay algo que fluye y, por tanto, hay un y... ¿O es sólo una consciencia? Llámalo X.
Decido salir de una concepción lingüística para meterme en otra. ¿Por qué? Ha causado un hastío pero... ¿a qué? ¡Ah, ya! A ese conjunto de construcciones previas que ha ido sedimentando dentro de mi cuerpo y que llamaremos "consciencia", "yo" o como se quiera decir.
Pero entonces, la sexualidad -la verdadera-, ¿es también una cuestión de construcciones? ¿No forma parte de algo más profundo a lo que no se puede acceder a través del lenguaje? (Pongo como ejemplo la película C.R.A.Z.Y., en la que un homosexual no logra aceptarse a sí mismo, porque en su lenguaje "homosexualidad" y "vergüenza" van unidos).
Hay algo bajo tantas capas, algo que trasciende al conocimiento conceptual, algo que -confío en que sea así y no otra falacia inventada- va guiando mi fluir a través de distintas concepciones lingüísticas. Mi objetivo no es llegar hasta ello, pues lo considero imposible, sino que me ayude a desarrollarme en distintos ámbitos.
Quizás sea esto lo que se hastía de una corriente determinada y decide cambiarla. Aquí entra ya en juego lo establecido: fluir por otras construcciones ya terminadas. ¿Es una dialéctica? ¿Un círculo?
Y, lo más importante: ¿cierto u otro modo racional de explicar mi existencia?
P.D: Por cierto: sé que estás leyendo mi blog. Así que, ya que me echas tanto de menos, haz algo más constructivo que citarme y da una respuesta para que tenga una base contra la que rebelarme, de tan vacuas como son todas tus certezas. Besitos.
¡Qué descanso! Ahora sí que puedo decir todas las tonterías que me plazcan sin que nadie me atribuya su verdadera autoría.
¿O, por el contrario, tengo un poder autónomo sobre dichas estructuras y las uso tal y como me place?
¡Oh, qué bello! ¡Soy un demiurgo transformando este mundo en otras realidades que se me antojan maravillosas!
¿Se ME antojan? ¿A quién, exactamente? ¿A cuál de mis disfraces? ¿Hay algo detrás de ellos?
No, simplemente fluyo por uno y otro, expandiéndome de mil formas distintas.
Pero si fluyo, hay algo que fluye y, por tanto, hay un y... ¿O es sólo una consciencia? Llámalo X.
Decido salir de una concepción lingüística para meterme en otra. ¿Por qué? Ha causado un hastío pero... ¿a qué? ¡Ah, ya! A ese conjunto de construcciones previas que ha ido sedimentando dentro de mi cuerpo y que llamaremos "consciencia", "yo" o como se quiera decir.
Pero entonces, la sexualidad -la verdadera-, ¿es también una cuestión de construcciones? ¿No forma parte de algo más profundo a lo que no se puede acceder a través del lenguaje? (Pongo como ejemplo la película C.R.A.Z.Y., en la que un homosexual no logra aceptarse a sí mismo, porque en su lenguaje "homosexualidad" y "vergüenza" van unidos).
Hay algo bajo tantas capas, algo que trasciende al conocimiento conceptual, algo que -confío en que sea así y no otra falacia inventada- va guiando mi fluir a través de distintas concepciones lingüísticas. Mi objetivo no es llegar hasta ello, pues lo considero imposible, sino que me ayude a desarrollarme en distintos ámbitos.
Quizás sea esto lo que se hastía de una corriente determinada y decide cambiarla. Aquí entra ya en juego lo establecido: fluir por otras construcciones ya terminadas. ¿Es una dialéctica? ¿Un círculo?
Y, lo más importante: ¿cierto u otro modo racional de explicar mi existencia?
P.D: Por cierto: sé que estás leyendo mi blog. Así que, ya que me echas tanto de menos, haz algo más constructivo que citarme y da una respuesta para que tenga una base contra la que rebelarme, de tan vacuas como son todas tus certezas. Besitos.
Dogmatismos
Los tacones de Amelie Fatale resuenan en la calle como una reminiscencia de las cadenas patriarcales que aún la apresan y la alejan de su verdadera esencia femenina...
En el fondo, necesita de una compañera que la ilumine y le haga volver a aceptar sus piernas desnudas de cánones. Pero ella, tan desagradecida, contesta: "Ya... ¡pero mira qué muslos me hacen! No me negarás que estoy guapa..."
Amelie Fatale, la impostora feminista, llega a casa y se quita sus espléndidos zapatos y las opacas medias que cubrían sus piernas. Hace ya demasiado calor para llevarlas... Un boscajo de pelos como escarpias sale entonces a la luz de la verdad. Pero a Amelie Fatale no le importa: forma parte de sus circunstancias y de su vida ajetreada.
Se planta, pues, una minifalda y sale a la calle: ha quedado con su amigo el Neandertal. Éste no puede, cuando la ve, más que reprimir un gesto de repugnancia y manifestar la comicidad que le inspira Amelie Fatale.
"Escucha, Neandertal... El que las mujeres debamos depilarnos por obligación es una imposición machista que nos aleja de nuestra propia naturaleza... Me da igual la sociedad: o ésta evoluciona o yo aprendo a vivir en mi propio ostracismo".
Amelie Fatale vuelve a casa. Ahora se quita la minifalda y se pone un vestido de colores; la originalidad llevada hasta el histrionismo. Se dirige, tras esto, al edificio de los Grandes Sabios, donde se ríe de todos sus posicionamientos y convencimientos... Para todo hay un NO.
Otra vez en casa. Ahora se viste sobriamente, puesto que tiene una cita con una de aquellas originales dentro del consenso. Es divertido dialogar con ella. Sólo supone una dialéctica con lo establecido, pero nunca un más allá. Por eso es tán fácil contradecirla y hacerle vislumbrar el camino olvidado entre los trazos de su propia angustia.
¡Menuda jornada! ¡Qué cansancio! Pero aún quedan unas horas que aprovechar...
Amelie Fatale se planta ante el espejo, sonríe y se dice a sí misma... "Bueno... ¿y de qué nos disfrazamos ahora?"
En el fondo, necesita de una compañera que la ilumine y le haga volver a aceptar sus piernas desnudas de cánones. Pero ella, tan desagradecida, contesta: "Ya... ¡pero mira qué muslos me hacen! No me negarás que estoy guapa..."
Amelie Fatale, la impostora feminista, llega a casa y se quita sus espléndidos zapatos y las opacas medias que cubrían sus piernas. Hace ya demasiado calor para llevarlas... Un boscajo de pelos como escarpias sale entonces a la luz de la verdad. Pero a Amelie Fatale no le importa: forma parte de sus circunstancias y de su vida ajetreada.
Se planta, pues, una minifalda y sale a la calle: ha quedado con su amigo el Neandertal. Éste no puede, cuando la ve, más que reprimir un gesto de repugnancia y manifestar la comicidad que le inspira Amelie Fatale.
"Escucha, Neandertal... El que las mujeres debamos depilarnos por obligación es una imposición machista que nos aleja de nuestra propia naturaleza... Me da igual la sociedad: o ésta evoluciona o yo aprendo a vivir en mi propio ostracismo".
Amelie Fatale vuelve a casa. Ahora se quita la minifalda y se pone un vestido de colores; la originalidad llevada hasta el histrionismo. Se dirige, tras esto, al edificio de los Grandes Sabios, donde se ríe de todos sus posicionamientos y convencimientos... Para todo hay un NO.
Otra vez en casa. Ahora se viste sobriamente, puesto que tiene una cita con una de aquellas originales dentro del consenso. Es divertido dialogar con ella. Sólo supone una dialéctica con lo establecido, pero nunca un más allá. Por eso es tán fácil contradecirla y hacerle vislumbrar el camino olvidado entre los trazos de su propia angustia.
¡Menuda jornada! ¡Qué cansancio! Pero aún quedan unas horas que aprovechar...
Amelie Fatale se planta ante el espejo, sonríe y se dice a sí misma... "Bueno... ¿y de qué nos disfrazamos ahora?"
jueves, 12 de febrero de 2009
La mémoire involontaire
Una imagen, una idea descabellada y la vida vuelve a abrirse hacia lo imposible-posible, llena de coloridos novelescos.
Ces nuits de bohème qu'on finissait sur les toits en voyant la sortie du soleil et la vie, qui paraissait immense...
¿Y por qué no?
Decirle adiós al miedo, a la lógica, a los planes, al mundo adulto, a los reprimidos, a los fracasados, a los miserables, a los despreciables, a los de mirada caduca, a los que se pudren en sus rincones, castañeando...
Y volver a sentirme viva, viviendo de nuevo desde dentro de mí...
¿Y por qué no?
Ces nuits de bohème qu'on finissait sur les toits en voyant la sortie du soleil et la vie, qui paraissait immense...
¿Y por qué no?
Decirle adiós al miedo, a la lógica, a los planes, al mundo adulto, a los reprimidos, a los fracasados, a los miserables, a los despreciables, a los de mirada caduca, a los que se pudren en sus rincones, castañeando...
Y volver a sentirme viva, viviendo de nuevo desde dentro de mí...
¿Y por qué no?
martes, 10 de febrero de 2009
Un poemita que el destino ha puesto hoy ante mis ojos...
TRES PALABRAS DE FORTALEZA
I
Hay tres lecciones que yo trazara
con pluma ardiente que hondo quemara,
dejando un rastro de luz bendita
doquiera un pecho mortal palpita.
II
Ten Esperanza. Si hay nubarrones,
si hay desengaños y no ilusiones,
descoge el ceño, su sombra es vana,
que a toda noche sigue un mañana.
V
¡Crece, ama, espera! Graba en tu seno
las tres, y aguarda firme y sereno
fuerzas, donde otros tal vez naufraguen,
luz, cuando muchos a oscuras vaguen.
Schiller
La tercera y la cuarta me sobraban... no estoy en posición, a estas alturas, de empezar a tener fe. Y en cuanto al amor... ¡el amor es el opio del pueblo! Nada más que una oportunidad para la autosuperación; voluntad de poder sobre la propia persona.
I
Hay tres lecciones que yo trazara
con pluma ardiente que hondo quemara,
dejando un rastro de luz bendita
doquiera un pecho mortal palpita.
II
Ten Esperanza. Si hay nubarrones,
si hay desengaños y no ilusiones,
descoge el ceño, su sombra es vana,
que a toda noche sigue un mañana.
V
¡Crece, ama, espera! Graba en tu seno
las tres, y aguarda firme y sereno
fuerzas, donde otros tal vez naufraguen,
luz, cuando muchos a oscuras vaguen.
Schiller
La tercera y la cuarta me sobraban... no estoy en posición, a estas alturas, de empezar a tener fe. Y en cuanto al amor... ¡el amor es el opio del pueblo! Nada más que una oportunidad para la autosuperación; voluntad de poder sobre la propia persona.
Convivencia
Debo aprender a convivir conmigo misma, con mi mente contraproducente, en el umbral donde ni conclusiones ni praxis tienen sentido, con ese afán de perfección que me lo muestra todo imposible...
El mundo, derrumbándose a cada segundo. No hay salida, sólo asfixia; no hay posibilidad ni escapatoria. No hay felicidad ni sentido para que la haya, sólo mentiras para aprender a conformarse.
Y el castigo por mostrar la verdad.
Quisiera volver a tener 19 años y ver la vida como un camino mágico e infinito. Quisiera poder volver a tener paz. Quisiera poder volver a callar la voz de la oscuridad. Quisiera tantos procederes imperfectos a los que ya no tengo acceso...
Volver a vivir en la estancia sucia, aunque en mi completa soledad. Volver a adormecerme para no enterarme de nada.
Y ahora ¿cabe seguir esperando?
El mundo, derrumbándose a cada segundo. No hay salida, sólo asfixia; no hay posibilidad ni escapatoria. No hay felicidad ni sentido para que la haya, sólo mentiras para aprender a conformarse.
Y el castigo por mostrar la verdad.
Quisiera volver a tener 19 años y ver la vida como un camino mágico e infinito. Quisiera poder volver a tener paz. Quisiera poder volver a callar la voz de la oscuridad. Quisiera tantos procederes imperfectos a los que ya no tengo acceso...
Volver a vivir en la estancia sucia, aunque en mi completa soledad. Volver a adormecerme para no enterarme de nada.
Y ahora ¿cabe seguir esperando?
lunes, 9 de febrero de 2009
Intertexto
sin aparente relación entre ambos textos= paranoya propia.
debido al fisgoneo en rincones ajenos= cobardía (ahora se le llama sutileza)
como burla= niño tirando de las trenzas a niña durante el recreo para llamar su atención
por que la existencia no acabe de desvanecerse= desorientación absoluta del can que trata de avanzar metiendo el morro en su propio ano.
por la simple razón de sentirse superior= falta enorme de autoestima y madurez emocional.
A la tercera va la vencida.
Velando el texto velado, veladísimo, mientras la vela se deshace en los rincones donde se exhibe el propio ostracismo... ¡Pero mira que eres pueril!
debido al fisgoneo en rincones ajenos= cobardía (ahora se le llama sutileza)
como burla= niño tirando de las trenzas a niña durante el recreo para llamar su atención
por que la existencia no acabe de desvanecerse= desorientación absoluta del can que trata de avanzar metiendo el morro en su propio ano.
por la simple razón de sentirse superior= falta enorme de autoestima y madurez emocional.
A la tercera va la vencida.
Velando el texto velado, veladísimo, mientras la vela se deshace en los rincones donde se exhibe el propio ostracismo... ¡Pero mira que eres pueril!
viernes, 6 de febrero de 2009
jueves, 5 de febrero de 2009
Seis de febrero de 2009, a las 4:50 de la mañana
Me acabo de dar cuenta de la verdad más importante, de la mayor revelación que jamás he podido tener. No lo he hecho de un modo mental o racional, sino que de repente lo he sentido y ha pasado a formar parte de mi consciencia.
Querido lector:
Me voy a morir. No sé cuándo, ni cómo ni por qué.
Sólo sé que un día las manos que ahora escriben serán tierra.
Por tanto, ninguna de mis experiencias, ninguno de mis actos, ninguna persona tiene ya tanta trascendencia. Simplemente fluyen por mi cuerpo y mi mente. Tan sólo soy un puntito en esta rueda que gira.
Queda ahora afrontarlo.
Querido lector:
Me voy a morir. No sé cuándo, ni cómo ni por qué.
Sólo sé que un día las manos que ahora escriben serán tierra.
Por tanto, ninguna de mis experiencias, ninguno de mis actos, ninguna persona tiene ya tanta trascendencia. Simplemente fluyen por mi cuerpo y mi mente. Tan sólo soy un puntito en esta rueda que gira.
Queda ahora afrontarlo.
lunes, 2 de febrero de 2009
Nueva estancia. 1: Ante el espejo.
Amelie Fatale buscaba algo y sabía perfectamente lo que era. Decidió repasar de nuevo todos los objetos de la habitación para ver si alguno de ellos era el que necesitaba y empezó a andar por ella con un recorrido en forma de espiral.
El suelo estaba pegajoso: los vómitos, las lágrimas, las secreciones vaginales y algo de sangre se entremezclaban sobre la superficie, pegándose a sus pies cada vez que, con esfuerzo, pretendía dar un paso.
Desgastado sobre la suciedad de las baldosas descansaba un abrecuerpos. Lo cogió y de su piel, al contacto con la superficie lisa y metálica, se inició una corriente que acabó en tensión en su espalda... Se materializaba así el rechazo ante el acto automatizado: aplicar la punta del abrecuerpos sobre el pecho, hundirla y girarla hasta que el esternón cediera con un "clac" seco y sus órganos internos quedaran al descubierto. Volvió a depositar el abrecuerpos en el suelo.
Siguió caminando hasta hallar la Biblia de las Falsas Liberaciones, que tantas veces había leído. La primera de sus páginas contenía un detallado dibujo de un corazón -casi equiparable a un estudio anatómico-, con distintas indicaciones: "Región del Miedo. Atraviésela cantando un sí"; "Región del Amor: Camine por ella con los ojos vendados"; "Región de la Decisión: Pase por ella rápidamente si no quiere que su vida resulte contradictoria"; "Región de los Otros y lo Otro: Mírese en ella como si lo que aquí acontece fuera un reflejo de usted"...
El tercer objeto eran unos ojos opacos. Al ponérselos percibía, sobre lo existente, otra visión que tan sólo guardaba un ligero parecido con la real. Los objetos no tenían ya los usos comunes ni tampoco las palabras los significados establecidos. Nadie tenía nunca realmente intención de decir lo que salí de sus labios, sino otra cosa que incluso ellos desconocían y a la que se oponían por orgullo, vergüenza o vete tú a saber qué motivo relacionado con el miedo. Bajo la visión de aquellos ojos se perfiliba claro el futuro: siempre maravilloso.
Amelie Fatale dio una patada a los ojos opacos, que salieron rodando hasta topar con otro objeto: unas alas. ¡Cuántas veces las había utilizado, durante cuántos años, hasta olvidar que no formaban parte de su cuerpo! Era placentero abandonar el suelo sucio e inmundo para volar por aquella estancia; ni siquiera dolían los golpetazos contra la pared a los que las alas le abocaban...
Todos estos objetos le habían parecido siempre maravillosos a Amelie Fatale, hasta el día en que, llevando puestos los ojos opacos y las alas, dio con un espejo. Lo envolvía un marco engalanado con enrevesadas inscripciones enigmáticas. Amelie Fatale empezó a leerlas con sus ojos opacos, ensimismada por el lenguaje críptico que parecía querer decir tantas cosas. Algunas se movían por regiones de su mente que hasta el momento había desconocido; otras le abrían puertas más allá... la enviaban a un lugar que presentía pero en el que jamás había estado. Sí... aquel lugar era necesario, pero el camino que las inscripciones mostraban para llegar a él no le gustaba en absoluto.
Tomó entonces el Libro de las Verdades Profundas -por aquel entonces, así se llamaba la Biblia de las Falsas Liberaciones- y leyó: "Ante la oscuridad, utilice el abrecuerpos y esparza un poco de la pureza que guarda dentro el pecho para iluminar caminos ajenos". Amelie Fatale sabía que su pureza era poderosa; así que introdujo la mano en su pecho y sacó un poco de polvillo mágico, con el que espolvoreó al espejo. Éste emitió una carcajada ahogada. Nada más. Después, con un tono extraño, la invitó a proseguir...
Amelie Fatale volvió a leer las inscrpiciones. No parecían ser más claras. Lo único que había cambiado es que ahora se desprendía de ellas una segunda imagen, fruto de los ojos opacos, que decía: "La cerrazón ante la pureza es síntoma de miedo, cobardía ante el sufrimiento. Por favor, estoy aprisionado: ayúdame a reencontrar el camino hacia la libertad".
Volvió a tomar el Libro de las Verdades Profundas y leyó: "Ante la cobardía, muestre el recorrido hacia lo maravilloso. Ningún pie pisa con mayor firmeza que el que se apoya sobre el vapor".
Sin pensarlo, Amelie Fatale tomó sus alas y voló de un lado a otro de la habitación, topándose repetidas veces contra las paredes. Pero no le importaba: el vendaval que provocaban sus alas conseguiría borrar los criptogramas del espejo.
Sin embargo, éste se limitó a reírse de nuevo y a mostrarle una imagen ridícula: Amelie Fatale era un abejorro gigante y patoso que se ensangrentaba a golpes por no saber controlar sus propias alas.
Abrió otra vez el libro: "Persista. De cobardes es tirar la toalla. Sólo se realizará si persiste". Y decidió clavarse el abrecuerpos con tanta fuerza que su cuerpo se desgarró entero. Empezó a tirar al espejo polvo de pureza, puñados y puñados enteros, mientras éste, riendo, sólo decía "Más, sí, más", devolviéndole la imagen de un ángel ensangrentado que se debatía en aras de la Redención.
Llegó un momento en que sus manos se toparon con sus costillas: había vaciado su pecho de polvo de pureza. Entonces el espejo empezó a reír "Tonta; hay que ser tonta para actuar como tú. ¿Es que no te das cuenta? ¡Hay que ser boba e inmadura!"
Y tras la imagen que veía con los ojos opacos -la del ángel redentor- vislumbró otra muy distinta: una Amelie Fatale incapaz de caminar por la diferencia de tamaño que había entre sus dos piernas; saltando hacia las paredes para golpearse contra ellas y caer de bruces en el suelo; mostrando las partes más débiles de su rostro para que se lo abofetearan; acuchillándose a sí misma; con la cabeza tan pesada que no era capaz de sostenerla y se le caía sobre los hombros; un feo cuerpo asomando tras los girones de su ropa; una risa bobalicona que salía sin cesar de su boca... Amelie Bobalicona...
Se le cayeron los ojos opacos al suelo. ¡No, por favor! ¡Yo no soy esa! ¡No me malinterpretes! Si he hecho todo eso es porque...
Porque eres débil y manipulable y, además, estás vacía. Pero coge si quieres tus alas rancias y síguete engañando a ti misma.
Amelie Fatale, desesperada, cogió el Libro de las Verdades Profundas. "Ante la incredulidad, huya y vuele: espolvoree un poco de polvillo de la pureza sobre las alas y parta" Pero Amelie Fatale estaba seca de polvo: se lo había dado todo al oscuro espejo.
¿Qué hacer? No podía acabar así, frente a aquel espejo grotesco. Introdujo una mano por su pecho abierto y la hundió hasta que topó con sus vísceras. Empezó a removerlas, mientras de su vientre emanaba la sangre, cada vez con mayor presión. Desesperada, arrancó una pedazo de intestino y lo extendió en el suelo. Lo examinó para ver por qué no tenía ya pureza y cómo podría volverla a obtener. No vio nada más que sangre y comida putrefacta. Decidió arrancarse otro pedazo de intestino, pero aquella vez le dolió. Gritó y empezó a llorar.
"Además quejica: débil, cobarde y victimista... no puede haber peor combinación". El espejo se reía de ella despiadadamente, sin importarle el dolor que Amelie Fatale sentía por su desgarro.
"No soy débil, esto duele... pero no quiero que el espejo piense que soy victimista: aguantaré estoicamente". Y continuó arrancándose sus propias vísceras, apretando los dientes cada vez que un tirón petrificaba su cuerpo con un espasmo. Se había apagado ya el espejo, pero su voz continuaba en su interior. Estaba ya convencida de que no iba a reencontrar la pureza en su interior, pero ahora se le antojaba necesario saber qué contenían las vísceras.
El suelo se cubrió de sangre, intestinos y lágrimas, pero Amelie Fatale continuaba extrayéndose sus propias vísceras, tratando de leer en ellas la razón de sus alas, la de sus ojos opacos... la podredumbre del engaño que la había rodeado. La debilidad que la había encerrado toda su vida en aquella estancia.
Soy débil. Soy boba. Soy manipulable.
Los tobillos enredados en su propia interioridad, encharcados de náuseas y de aquel dolor al que ya se había acostumbrado... De repente, su mano dio con una salida... parecía que la cuestión había llegado al fin... existía una solución, una respuesta, una máxima que...
Amelie Fatale abrió la boca horrorizada: entre sus piernas asomaba su propia mano, que salía por el ano... Estaba vacía; completamente vacía.
Las vísceras le parecían ridículas; el dolor que había sentido al arrancárselas, inútil... y el espejo seguía allí, callado pero cortante en su interior.
Boba, sigues siendo boba.
¿Cómo callar aquella voz chirriante, aquella continua negación hasta de sus propios motivos?
Trató de colocarse de nuevo las alas. Saltó, pero cayó sobre el charco de vísceras resbaladizas. No podía ya volar: estaba vacía. No tenía ya ni pureza ni inocencia y su cuerpo no le parecía más que un destrozo absurdo, imposible de dirigir hacia ningún punto en concreto.
Se tumbó en el suelo y se arropó con los pedazos de intestino.
Además, cobarde y comodona.
Incómoda, se levantó y empezó a dar vueltas por la habitación, palpando cada pared, buscando una puerta.
¿Qué haces? Por ahí no...
Quizás en el suelo había una trampilla.
Hay que ser zopenca...
En las esquinas.
Inútil. Eso sólo se te podía ocurrir a ti.
Quizás en el techo...
Tú no puedes subir ahí. Intentarás saltar, pero no llegarás ni a la mitad.
Se rindió; se dejó caer sobre el suelo. El espejo tenía razón: su destino era permanecer sentada, frente a todos los trastos inútiules, sobre el suelo sucio, sin esperar ya nada más que el estatismo de mantener la cabeza entre las rodillas.
Y... ¿por qué me haces caso? ¿Eres tan débil como para lo que diga pueda afectarte?
Tenía razón. Se levantó y se puso las alas. Risa. Buscó una puerta en las paredes. Risa. Buscó una trampilla por el suelo. Risa. Por las esquinas. Risa. Miró al techo. Burla. Se rindió. Increpación. Se levantó y se puso las alas, buscó una puerta en las paredes, buscó una trampilla por el suelo. Por las esquinas. Miró al techo... No empezaba a hacer algo, cuando ya pensaba en abandonar, sabiendo que aquello no era lo correcto. Pero... ¿qué hacer? Algo dentro de ella se negaba a quedarse de por vida en aquella habitación. Sin embargo, nunca podría encontrar una puerta, a menos que alguien se la enseñase... porque ella no podía, ella era incapaz.
Ella era incapaz, ella era incapaz, ella era incapaz, ella era incapaz.
Incapaz, incapaz, incapaz, incapaz.
Caminó y se irguió frente al espejo. ¿Por qué soy incapaz?
Yo no he dicho que lo fueras.
Sí, lo has dicho.
No: tú te lo has imaginado... debe ser que estás loca.
Amelie Fatale se desesperó... Loca... loca e incapacitada. ¿Cómo iba ella a salir de allí, en aquellas condiciones mentales? No había salida... Y, si no la había, podía ser que ni siquiera existiese... De por vida, entre sangre y vísceras y cacharros inútiles... de por vida...
Gritó. Cogió el abrecuerpos y empezó a arañarse con él la cabeza, a abrir pequeñas incisiones. Lo único que podía esperar de aquella vida era dolor... mejor prepararse para poder soportarlo. Siguió surcándose los brazos y las piernas. Sólo quería aprender a permanecer inmutable frente al asco y la angustia; frente a la tristeza y la desesperación.
¿Qué haces? Además, trágica... ¿realmente te crees tan desgraciada?
El maldito espejo, siempre cuestionándola. Pero con él también debía aprender a vivir: que fuera parte de la tortura a la que se tenía que someter.
¿Qué quieres que haga: que baile?
No, pero no creas que tu sufrimiento es tan importante...
Amelie Fatale se clavó el abrecuerpos en la palma de la mano, con tanta fuerza que se la atravesó. A sabiendas de lo que iba a suceder, lanzó un puñado de sus propias vísceras al espejo. Carcajada.
¿Crees que me impresionas?
Una media sonrisa trazó la cara de Amelie Fatale. No, sabía que no le impresionaría. Ella no era más que una victimista retorciéndose en su propio dolor. Pero, al mismo tiempo, era un alma dispuesta a encararlo. Desde fuera, lloraba. Desde dentro, era intenso.
Miró su propia obra: un cuerpo despedazado, incapaz siquiera de andar...
Pedacitos de cuerpo yacían junto a las vísceras. De ella no quedaba más que un esquema discontinuo.
Ya no sólo estaba vacía, sino que ni siquiera era. Miró a su propio cuerpo, destrozado... Un cuerpo en la nada.
Ella ya no era nadie.
Mira lo que has hecho... lo único que has conseguido es poner el suelo perdido. Eres una fracasada.
No... porque no soy.
El espejo calló. No se esperaba aquella respuesta.
¿Y de dónde has sacado eso? ¿De algún libro? No puede ser tuyo... eres demasiado tonta.
No, porque no soy.
¿Y esperas que me crea que eso es lo que piensas? Eres demasiado simple.
No, porque no soy.
Y Amelie Fatale continuaba impasible, sentada, sin ser ni hacer. Algo dijo el espejo, pero ella no lo oyó, porque ni siquiera existía. Cerró los ojos: si no era, el mundo ya no le pertenecía.
Guardaban sus párpados, como cajitas de latón, una oscuridad confortable que se extendía tras ellos.
Permanecer... Música disonante.
Escuchar al espejo... chirrido.
Respirar... Fluir... Tranquilidad.
Calma, Calma, Calma.
Tranquilidad.
Respirar. Levantarse. Fluir.
Calma, respirar, levantarse, fluir y andar con los ojos cerrados.
Fluir, fluir con calma y lentitud, con los ojos cerrados, sin oír nada más que esta voz.
Fluir y seguir fluyendo. Por aquí no, es disonante. Por aquí tampoco; sólo hay estruendo. Por ahí, sí: este silbar agradable, acompasado como un vals.
Fluir con calma, respirar.
Aquí duele al caminar. No, retira el pie. Debo deshacer un trecho del camino. Sí, debería haber ido por aquí. Sí, mira, espera, ya lo tengo. Sigue. Sigue caminando. Ya. Ya estoy. Ya.
Amelie Fatale abrió los ojos. Ante ella, un cuerpo despedazado que, sin ser capaz de ello, se atrevía a andar dando tumbos, como si fuera elegante.
Amelie Fatale levantó la mano derecha y rompió el espejo, que cayó al suelo con un golpetazo, añicos sus cristales; pesado su marco, con una inscripción perfectamente legible: "Demasiado débil como para aceptar mi propio interior; demasiado cobarde como para disfrutar de la vida".
El cuerpo de Amelie Fatale volvía a estar entero.
Bajo el espejo había una trampilla. La abrió y vio unas escaleras. Las bajó. Estaba ya en otra estancia.
El suelo estaba pegajoso: los vómitos, las lágrimas, las secreciones vaginales y algo de sangre se entremezclaban sobre la superficie, pegándose a sus pies cada vez que, con esfuerzo, pretendía dar un paso.
Desgastado sobre la suciedad de las baldosas descansaba un abrecuerpos. Lo cogió y de su piel, al contacto con la superficie lisa y metálica, se inició una corriente que acabó en tensión en su espalda... Se materializaba así el rechazo ante el acto automatizado: aplicar la punta del abrecuerpos sobre el pecho, hundirla y girarla hasta que el esternón cediera con un "clac" seco y sus órganos internos quedaran al descubierto. Volvió a depositar el abrecuerpos en el suelo.
Siguió caminando hasta hallar la Biblia de las Falsas Liberaciones, que tantas veces había leído. La primera de sus páginas contenía un detallado dibujo de un corazón -casi equiparable a un estudio anatómico-, con distintas indicaciones: "Región del Miedo. Atraviésela cantando un sí"; "Región del Amor: Camine por ella con los ojos vendados"; "Región de la Decisión: Pase por ella rápidamente si no quiere que su vida resulte contradictoria"; "Región de los Otros y lo Otro: Mírese en ella como si lo que aquí acontece fuera un reflejo de usted"...
El tercer objeto eran unos ojos opacos. Al ponérselos percibía, sobre lo existente, otra visión que tan sólo guardaba un ligero parecido con la real. Los objetos no tenían ya los usos comunes ni tampoco las palabras los significados establecidos. Nadie tenía nunca realmente intención de decir lo que salí de sus labios, sino otra cosa que incluso ellos desconocían y a la que se oponían por orgullo, vergüenza o vete tú a saber qué motivo relacionado con el miedo. Bajo la visión de aquellos ojos se perfiliba claro el futuro: siempre maravilloso.
Amelie Fatale dio una patada a los ojos opacos, que salieron rodando hasta topar con otro objeto: unas alas. ¡Cuántas veces las había utilizado, durante cuántos años, hasta olvidar que no formaban parte de su cuerpo! Era placentero abandonar el suelo sucio e inmundo para volar por aquella estancia; ni siquiera dolían los golpetazos contra la pared a los que las alas le abocaban...
Todos estos objetos le habían parecido siempre maravillosos a Amelie Fatale, hasta el día en que, llevando puestos los ojos opacos y las alas, dio con un espejo. Lo envolvía un marco engalanado con enrevesadas inscripciones enigmáticas. Amelie Fatale empezó a leerlas con sus ojos opacos, ensimismada por el lenguaje críptico que parecía querer decir tantas cosas. Algunas se movían por regiones de su mente que hasta el momento había desconocido; otras le abrían puertas más allá... la enviaban a un lugar que presentía pero en el que jamás había estado. Sí... aquel lugar era necesario, pero el camino que las inscripciones mostraban para llegar a él no le gustaba en absoluto.
Tomó entonces el Libro de las Verdades Profundas -por aquel entonces, así se llamaba la Biblia de las Falsas Liberaciones- y leyó: "Ante la oscuridad, utilice el abrecuerpos y esparza un poco de la pureza que guarda dentro el pecho para iluminar caminos ajenos". Amelie Fatale sabía que su pureza era poderosa; así que introdujo la mano en su pecho y sacó un poco de polvillo mágico, con el que espolvoreó al espejo. Éste emitió una carcajada ahogada. Nada más. Después, con un tono extraño, la invitó a proseguir...
Amelie Fatale volvió a leer las inscrpiciones. No parecían ser más claras. Lo único que había cambiado es que ahora se desprendía de ellas una segunda imagen, fruto de los ojos opacos, que decía: "La cerrazón ante la pureza es síntoma de miedo, cobardía ante el sufrimiento. Por favor, estoy aprisionado: ayúdame a reencontrar el camino hacia la libertad".
Volvió a tomar el Libro de las Verdades Profundas y leyó: "Ante la cobardía, muestre el recorrido hacia lo maravilloso. Ningún pie pisa con mayor firmeza que el que se apoya sobre el vapor".
Sin pensarlo, Amelie Fatale tomó sus alas y voló de un lado a otro de la habitación, topándose repetidas veces contra las paredes. Pero no le importaba: el vendaval que provocaban sus alas conseguiría borrar los criptogramas del espejo.
Sin embargo, éste se limitó a reírse de nuevo y a mostrarle una imagen ridícula: Amelie Fatale era un abejorro gigante y patoso que se ensangrentaba a golpes por no saber controlar sus propias alas.
Abrió otra vez el libro: "Persista. De cobardes es tirar la toalla. Sólo se realizará si persiste". Y decidió clavarse el abrecuerpos con tanta fuerza que su cuerpo se desgarró entero. Empezó a tirar al espejo polvo de pureza, puñados y puñados enteros, mientras éste, riendo, sólo decía "Más, sí, más", devolviéndole la imagen de un ángel ensangrentado que se debatía en aras de la Redención.
Llegó un momento en que sus manos se toparon con sus costillas: había vaciado su pecho de polvo de pureza. Entonces el espejo empezó a reír "Tonta; hay que ser tonta para actuar como tú. ¿Es que no te das cuenta? ¡Hay que ser boba e inmadura!"
Y tras la imagen que veía con los ojos opacos -la del ángel redentor- vislumbró otra muy distinta: una Amelie Fatale incapaz de caminar por la diferencia de tamaño que había entre sus dos piernas; saltando hacia las paredes para golpearse contra ellas y caer de bruces en el suelo; mostrando las partes más débiles de su rostro para que se lo abofetearan; acuchillándose a sí misma; con la cabeza tan pesada que no era capaz de sostenerla y se le caía sobre los hombros; un feo cuerpo asomando tras los girones de su ropa; una risa bobalicona que salía sin cesar de su boca... Amelie Bobalicona...
Se le cayeron los ojos opacos al suelo. ¡No, por favor! ¡Yo no soy esa! ¡No me malinterpretes! Si he hecho todo eso es porque...
Porque eres débil y manipulable y, además, estás vacía. Pero coge si quieres tus alas rancias y síguete engañando a ti misma.
Amelie Fatale, desesperada, cogió el Libro de las Verdades Profundas. "Ante la incredulidad, huya y vuele: espolvoree un poco de polvillo de la pureza sobre las alas y parta" Pero Amelie Fatale estaba seca de polvo: se lo había dado todo al oscuro espejo.
¿Qué hacer? No podía acabar así, frente a aquel espejo grotesco. Introdujo una mano por su pecho abierto y la hundió hasta que topó con sus vísceras. Empezó a removerlas, mientras de su vientre emanaba la sangre, cada vez con mayor presión. Desesperada, arrancó una pedazo de intestino y lo extendió en el suelo. Lo examinó para ver por qué no tenía ya pureza y cómo podría volverla a obtener. No vio nada más que sangre y comida putrefacta. Decidió arrancarse otro pedazo de intestino, pero aquella vez le dolió. Gritó y empezó a llorar.
"Además quejica: débil, cobarde y victimista... no puede haber peor combinación". El espejo se reía de ella despiadadamente, sin importarle el dolor que Amelie Fatale sentía por su desgarro.
"No soy débil, esto duele... pero no quiero que el espejo piense que soy victimista: aguantaré estoicamente". Y continuó arrancándose sus propias vísceras, apretando los dientes cada vez que un tirón petrificaba su cuerpo con un espasmo. Se había apagado ya el espejo, pero su voz continuaba en su interior. Estaba ya convencida de que no iba a reencontrar la pureza en su interior, pero ahora se le antojaba necesario saber qué contenían las vísceras.
El suelo se cubrió de sangre, intestinos y lágrimas, pero Amelie Fatale continuaba extrayéndose sus propias vísceras, tratando de leer en ellas la razón de sus alas, la de sus ojos opacos... la podredumbre del engaño que la había rodeado. La debilidad que la había encerrado toda su vida en aquella estancia.
Soy débil. Soy boba. Soy manipulable.
Los tobillos enredados en su propia interioridad, encharcados de náuseas y de aquel dolor al que ya se había acostumbrado... De repente, su mano dio con una salida... parecía que la cuestión había llegado al fin... existía una solución, una respuesta, una máxima que...
Amelie Fatale abrió la boca horrorizada: entre sus piernas asomaba su propia mano, que salía por el ano... Estaba vacía; completamente vacía.
Las vísceras le parecían ridículas; el dolor que había sentido al arrancárselas, inútil... y el espejo seguía allí, callado pero cortante en su interior.
Boba, sigues siendo boba.
¿Cómo callar aquella voz chirriante, aquella continua negación hasta de sus propios motivos?
Trató de colocarse de nuevo las alas. Saltó, pero cayó sobre el charco de vísceras resbaladizas. No podía ya volar: estaba vacía. No tenía ya ni pureza ni inocencia y su cuerpo no le parecía más que un destrozo absurdo, imposible de dirigir hacia ningún punto en concreto.
Se tumbó en el suelo y se arropó con los pedazos de intestino.
Además, cobarde y comodona.
Incómoda, se levantó y empezó a dar vueltas por la habitación, palpando cada pared, buscando una puerta.
¿Qué haces? Por ahí no...
Quizás en el suelo había una trampilla.
Hay que ser zopenca...
En las esquinas.
Inútil. Eso sólo se te podía ocurrir a ti.
Quizás en el techo...
Tú no puedes subir ahí. Intentarás saltar, pero no llegarás ni a la mitad.
Se rindió; se dejó caer sobre el suelo. El espejo tenía razón: su destino era permanecer sentada, frente a todos los trastos inútiules, sobre el suelo sucio, sin esperar ya nada más que el estatismo de mantener la cabeza entre las rodillas.
Y... ¿por qué me haces caso? ¿Eres tan débil como para lo que diga pueda afectarte?
Tenía razón. Se levantó y se puso las alas. Risa. Buscó una puerta en las paredes. Risa. Buscó una trampilla por el suelo. Risa. Por las esquinas. Risa. Miró al techo. Burla. Se rindió. Increpación. Se levantó y se puso las alas, buscó una puerta en las paredes, buscó una trampilla por el suelo. Por las esquinas. Miró al techo... No empezaba a hacer algo, cuando ya pensaba en abandonar, sabiendo que aquello no era lo correcto. Pero... ¿qué hacer? Algo dentro de ella se negaba a quedarse de por vida en aquella habitación. Sin embargo, nunca podría encontrar una puerta, a menos que alguien se la enseñase... porque ella no podía, ella era incapaz.
Ella era incapaz, ella era incapaz, ella era incapaz, ella era incapaz.
Incapaz, incapaz, incapaz, incapaz.
Caminó y se irguió frente al espejo. ¿Por qué soy incapaz?
Yo no he dicho que lo fueras.
Sí, lo has dicho.
No: tú te lo has imaginado... debe ser que estás loca.
Amelie Fatale se desesperó... Loca... loca e incapacitada. ¿Cómo iba ella a salir de allí, en aquellas condiciones mentales? No había salida... Y, si no la había, podía ser que ni siquiera existiese... De por vida, entre sangre y vísceras y cacharros inútiles... de por vida...
Gritó. Cogió el abrecuerpos y empezó a arañarse con él la cabeza, a abrir pequeñas incisiones. Lo único que podía esperar de aquella vida era dolor... mejor prepararse para poder soportarlo. Siguió surcándose los brazos y las piernas. Sólo quería aprender a permanecer inmutable frente al asco y la angustia; frente a la tristeza y la desesperación.
¿Qué haces? Además, trágica... ¿realmente te crees tan desgraciada?
El maldito espejo, siempre cuestionándola. Pero con él también debía aprender a vivir: que fuera parte de la tortura a la que se tenía que someter.
¿Qué quieres que haga: que baile?
No, pero no creas que tu sufrimiento es tan importante...
Amelie Fatale se clavó el abrecuerpos en la palma de la mano, con tanta fuerza que se la atravesó. A sabiendas de lo que iba a suceder, lanzó un puñado de sus propias vísceras al espejo. Carcajada.
¿Crees que me impresionas?
Una media sonrisa trazó la cara de Amelie Fatale. No, sabía que no le impresionaría. Ella no era más que una victimista retorciéndose en su propio dolor. Pero, al mismo tiempo, era un alma dispuesta a encararlo. Desde fuera, lloraba. Desde dentro, era intenso.
Miró su propia obra: un cuerpo despedazado, incapaz siquiera de andar...
Pedacitos de cuerpo yacían junto a las vísceras. De ella no quedaba más que un esquema discontinuo.
Ya no sólo estaba vacía, sino que ni siquiera era. Miró a su propio cuerpo, destrozado... Un cuerpo en la nada.
Ella ya no era nadie.
Mira lo que has hecho... lo único que has conseguido es poner el suelo perdido. Eres una fracasada.
No... porque no soy.
El espejo calló. No se esperaba aquella respuesta.
¿Y de dónde has sacado eso? ¿De algún libro? No puede ser tuyo... eres demasiado tonta.
No, porque no soy.
¿Y esperas que me crea que eso es lo que piensas? Eres demasiado simple.
No, porque no soy.
Y Amelie Fatale continuaba impasible, sentada, sin ser ni hacer. Algo dijo el espejo, pero ella no lo oyó, porque ni siquiera existía. Cerró los ojos: si no era, el mundo ya no le pertenecía.
Guardaban sus párpados, como cajitas de latón, una oscuridad confortable que se extendía tras ellos.
Permanecer... Música disonante.
Escuchar al espejo... chirrido.
Respirar... Fluir... Tranquilidad.
Calma, Calma, Calma.
Tranquilidad.
Respirar. Levantarse. Fluir.
Calma, respirar, levantarse, fluir y andar con los ojos cerrados.
Fluir, fluir con calma y lentitud, con los ojos cerrados, sin oír nada más que esta voz.
Fluir y seguir fluyendo. Por aquí no, es disonante. Por aquí tampoco; sólo hay estruendo. Por ahí, sí: este silbar agradable, acompasado como un vals.
Fluir con calma, respirar.
Aquí duele al caminar. No, retira el pie. Debo deshacer un trecho del camino. Sí, debería haber ido por aquí. Sí, mira, espera, ya lo tengo. Sigue. Sigue caminando. Ya. Ya estoy. Ya.
Amelie Fatale abrió los ojos. Ante ella, un cuerpo despedazado que, sin ser capaz de ello, se atrevía a andar dando tumbos, como si fuera elegante.
Amelie Fatale levantó la mano derecha y rompió el espejo, que cayó al suelo con un golpetazo, añicos sus cristales; pesado su marco, con una inscripción perfectamente legible: "Demasiado débil como para aceptar mi propio interior; demasiado cobarde como para disfrutar de la vida".
El cuerpo de Amelie Fatale volvía a estar entero.
Bajo el espejo había una trampilla. La abrió y vio unas escaleras. Las bajó. Estaba ya en otra estancia.
domingo, 18 de enero de 2009
No callaré,
no cesaré mis búsqueda, entre olas wagnerianas, destapar el recóndito rincón del que nace la intensidad.
Libertad no es descubrir a la consciencia mirándose a sí misma -a eso le llamo yo egolatría-. Libertad es fluir hasta el manantial, amordazar a la voz que, convencionalmente, une significante con significado para perderse por los oscuros derroteros de la lógica.
No apoyes tus talones sobre el quebradizo pensamiento. Sólo hay un camino...
Aniquila en añicos y vuelve a recibir el torrente. Desautomatiza con su desconcierto... ¿Queríais estar a salvo/ Te creías ya a salvo/ Queríais estar a salvo/ Te creías ya a salvo/ Queríais estar a salvo/ Te creías ya a salvo...?
Odiadme, me dará absolutamente igual... Pero nunca pongáis diques a mi expansión... Me tocará, entonces, aniquilaros.
Sólo hay un camino... Sturm und Drang
Libertad no es descubrir a la consciencia mirándose a sí misma -a eso le llamo yo egolatría-. Libertad es fluir hasta el manantial, amordazar a la voz que, convencionalmente, une significante con significado para perderse por los oscuros derroteros de la lógica.
No apoyes tus talones sobre el quebradizo pensamiento. Sólo hay un camino...
Aniquila en añicos y vuelve a recibir el torrente. Desautomatiza con su desconcierto... ¿Queríais estar a salvo/ Te creías ya a salvo/ Queríais estar a salvo/ Te creías ya a salvo/ Queríais estar a salvo/ Te creías ya a salvo...?
Odiadme, me dará absolutamente igual... Pero nunca pongáis diques a mi expansión... Me tocará, entonces, aniquilaros.
Sólo hay un camino... Sturm und Drang
sábado, 17 de enero de 2009
He vuelto a volver
Respira... la ventana está abierta...
Se acabó la dialéctica... Respira...
Caíste bajo; sí: aceptaste las certezas. Ahora a la cobardía se le llama pragmatismo. No eres más que otro puntito entre este atajo de hipócritas. ¿Dónde quedaron todas las reflexiones? ¿De qué te sirvieron? te has conformado con el bienestar, pero... ¿y la Verdad? ¡Has cerrado los ojos, maldita! Te has acomodado como toda una prostituta. Mírate. Das vergüenza, das asco. Oye ese tono rastrero, suavecito e hipócrita que...
Tsssst. ¡Calla! Estoy tratando de escuchar la vida; estoy construyendo nuevas vías... ¿No querías erradicar el intelecto?
Estás enferma de teleología, jodida zorra. Te arrastras ante los placeres comunes. No eres más que eso: común, vulgo. El pálpito, ¿recuerdas? En el pálpito se hallaba el sentido del acto.
El pálpito por sí sólo no basta... debe expandir su eco por lo palpable... Eras tú la que me alejaba de lo pal...
¿Cómo puedes hablar de palpar si has perdido todo sentido del tacto, si ya no haces distinción de una seda y un saco de arpillera?
Te equivocas: tú eres la que no sabría distinguir más allá de lo que imagi...
Cobarde, vendida. Me has traicionado. Prosigue tu camino. Sólo espero que llegue el día en que, al mirarte al espejo, lo quiebres de un manotazo para, con un fragmentito, cortarte tus infestadas venas.
De acuerdo. Y, ahora, calla para siempre.
Se acabó la dialéctica... Respira...
Caíste bajo; sí: aceptaste las certezas. Ahora a la cobardía se le llama pragmatismo. No eres más que otro puntito entre este atajo de hipócritas. ¿Dónde quedaron todas las reflexiones? ¿De qué te sirvieron? te has conformado con el bienestar, pero... ¿y la Verdad? ¡Has cerrado los ojos, maldita! Te has acomodado como toda una prostituta. Mírate. Das vergüenza, das asco. Oye ese tono rastrero, suavecito e hipócrita que...
Tsssst. ¡Calla! Estoy tratando de escuchar la vida; estoy construyendo nuevas vías... ¿No querías erradicar el intelecto?
Estás enferma de teleología, jodida zorra. Te arrastras ante los placeres comunes. No eres más que eso: común, vulgo. El pálpito, ¿recuerdas? En el pálpito se hallaba el sentido del acto.
El pálpito por sí sólo no basta... debe expandir su eco por lo palpable... Eras tú la que me alejaba de lo pal...
¿Cómo puedes hablar de palpar si has perdido todo sentido del tacto, si ya no haces distinción de una seda y un saco de arpillera?
Te equivocas: tú eres la que no sabría distinguir más allá de lo que imagi...
Cobarde, vendida. Me has traicionado. Prosigue tu camino. Sólo espero que llegue el día en que, al mirarte al espejo, lo quiebres de un manotazo para, con un fragmentito, cortarte tus infestadas venas.
De acuerdo. Y, ahora, calla para siempre.
He vuelto, pero este descanso me ha servido para cambiar en... para progresar en... para aprender que... he vuelto, simplemente, permanezco.
Como si una punta del cordel abriera surcos en la espalda, mientras la otra punta del cordel enlaza el pulmón... así vuelven a surgir los automatismos a erradicar.
Te pensabas ya a salvo, Amelie Fatale, y no habías hechó más que torcer la cara...
Vuelve a mirarte, dubitativa, en falso equilibrio entre la aceptación y la destrucción; entre la corriente y la firme roca, a punto de caer y despedazarte ante lo que no sabes si nombrar facilidad o valentía.
Lo que no te mate...
¿Más fuerte o más dura? No quisiera dejar de fluir.
Pero fluir es...
No, quizás sea automatismo, quizás la perpetua ficción incompleta, que se va filtrando, entrelazando, encadenándome a...
Dulces sueños
Te pensabas ya a salvo, Amelie Fatale, y no habías hechó más que torcer la cara...
Vuelve a mirarte, dubitativa, en falso equilibrio entre la aceptación y la destrucción; entre la corriente y la firme roca, a punto de caer y despedazarte ante lo que no sabes si nombrar facilidad o valentía.
Lo que no te mate...
¿Más fuerte o más dura? No quisiera dejar de fluir.
Pero fluir es...
No, quizás sea automatismo, quizás la perpetua ficción incompleta, que se va filtrando, entrelazando, encadenándome a...
Dulces sueños
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